poema en inglés

men
eat
meat
because
plants are not
enough.
I don't care
what you say
I'll
eat
a steak
tonight.
just wanted you to know
fruitcake.

(22 de junio del 2007)

el imbécil

algunos nacen para ser felices
otros no tenemos tanta suerte
beber vodka
no me tranquiliza
como debería
el alcohol es para el que puede
los sueños van
vienen
se van
yo no nací para eso
tengo mala suerte
en cambio tú eres feliz
el imbécil.

(21 de junio del 2007)

¿qué es la playa?

el agua del mar está formada
por varias ondulaciones
ondulaciones blancas, azules,
verdes y
negras.
llega a la arena,
moja al hombre
ENTERRADO.
se cuelan en sus ojos,
sus orejas y su nariz
ondulaciones blancas, azules,
verdes y
negras.
a veces también se pueden
colar
espumosas ondulaciones amarillas
ácidas,
un pañal
en la boca del hombre
ENTERRADO.
¡dios mío, la playa es una
inmensa
letrina!

Poema para Tanya

Homeless
Es la segunda vez
Que me llaman asi
En lo que va
De la noche
Me da dinero
Lo acepto
No tiene
Que insistir
Tanto
Es una chica
Grande
Tiene un buen perfil
Es grande en
Los lugares
Correctos

Primero
Me invita a
Su casa
Pero no vive sola
Vive con cuatro chicas
Sonrío, sonrío
Hoy es tu día de suerte
Iñaki

Pero tiene novio
Eso cree
Está bien, eso pasa
Pero me da $20
Para algún hostal
Aunque también podria dormir
En el parque
Como tantos escritores ("¡Es tan interesante!")
Bien hecho Iñaki
¿Escribes bien y qué más
Haces bien?
Su novio juega fútbol
Bien
Es un deportista .
Hago OTRAS COSAS bien

OTRAS COSAS
Eres un cerdo,
Iñaki.

(Nueva York, 4 de agosto del 2007)

Poema de Judith

busco melenas
parecidas a aquella que flota
en el mar de recuerdos
en que navega mi
drakkar
veo una morena
pero no
no es
una pelirroja
tampoco
veo un culo
no te distraigas.
la que más se le parece
es dorada
hay luz
mas no fuego
qué carajo
es
distinto
pero servirá
servirá
la piel de un
oso
es suave
no raspa
ella quiere que mate
un oso
ella quiere que le
de su piel.
no quiere sentir
frío
yo tampoco
mujer.

Hacer el amor en un hostal

Nos tomábamos la cerveza
que compraste
la bebías tú
yo también bebía
hablábamos de argentinos y
argentinas
y uruguayos y
uruguayas
y de las diferencias de su acento
y yo te dije
mi cuñado es argentino

y vimos pasar por la calle a
una monja
y tú me hablaste
de una vez en que mirando una revista
para adultos
una monja se te acercó
una monja universitaria
una monja que te había visto antes en
tu universidad
y te sonrojaste
porque era una monja

y te besé
y me dijiste
que conocías un sitio
no era bonito
era un hostal
Mi Casa
un hostal
y el cuarto costaba
30 soles
y yo pagué
con tu dinero
porque tú no querías firmar

y adentro nos recostamos
y te toqué
y nos desvestimos
y me puse sobre ti
y tú sobre mí
pero yo aún tenía mi camiseta
de Pink Floyd
y saltabas sobre mí
y mis manos acariciaban
tus pechos
tus caderas
y saltabas y gritabas y gemías
y reías y decías
soy una puta
y yo te dije
nada puta, nada puta
y tocaba tus labios
porque te amaba
¿cómo serías una puta
cuando yo te amaba?

y te pregunté
que si tenías algo que decirles
a todas las monjas
del mundo
y me dijiste
lo que se pierden
y ya no tenía la camiseta
y me besaste
y te besé
y te tomé por las caderas

y ahora a veces pienso
que debería hacerme cura
y me pregunto
si siendo
cura
me perdería de algo
o si serían las mujeres del mundo
quienes se perderían
de algo.

(5 de julio del 2007)

tos

hubo un tiempo
en que podía
respirar
tranquilamente
sin tener
que
soportar
la tos
constante
por las noches

toso
toso
toso fuertemente
a veces
pienso
que no dejo
de toser

mi familia
piensa
que es el frío
y yo
alego
que es
el condenado
maní
me he atorado
sí

vuelvo a casa
toso
pienso en
mujeres
toso
toso con
fuerza
a veces pienso
que se me
saldrán
los putos
pulmones

y es que toso
realmente
fuerte
siento fluidos
agridulces
retozando
en mi
garganta
sazonando
trozos
de alveolo
y hasta
de cerebro

no hago más
que toser
no estudio
no vivo
no
salgo
solo toso
toso y bebo
toser y beber
joder

me gusta
pensar
que algún
día
tendré que
vomitar
será
algo
purificante en
cierto modo
como una
forma de
catarsis o
epifanía

cuando en lugar de
empujar la bilis
por donde
vino
esta me empujará
a mí con
una fuerza
renovada
y saldrán bronquios
alveolos
y pulmones
y hasta un buen
trozo
de masa
cerebral
y yo no
toseré más
no pensaré
más en
beber ni
en joder
mujeres

otra vez

(10 de julio del 2007)

corazón roto

mira la bola roja
que se vuelve verde
y crece
crece
crece
es verde con líneas
azules
y
crece y va a explotar
las líneas
son gruesas
se han vuelto duras
como caucho
y veo algo
corriendo
en su interior
son cochinadas
e impurezas.
¿por qué está verde
la bola?
debería ser
roja
está
enferma
se va a morir
va a
explotar.
búm búm
búm. agh
me
morí.

Porno

Se abren las piernas
Entra la carne
Los pezones
Enhiestos
Grandes
Enrojecidos
Inicia el vaivén
Vaivén como el que tienen
Los barcos
Se mueve la
Cama
Condones, cámaras
Juguetes de plástico y
Metal
Pene, pene
Pene
Penetración
El pene
Penetra
Aún se mueve
La cama
Muerde
Chupa
Rodea y succiona
Corte.
De nuevo todo
Otra vez.

Clasificado 1: Nixon McDermott

La figura del hombre lobo está desacreditada entre los mitos del continente europeo. La idea de un hombre, un ser humano, que bajo la luz de la luna llena asume la forma de un lupino antropomórfico es tonta en el peor de los casos y errada en la otra gama del espectro, seguramente la mala interpretación que se dio a más de un caso de porfiruria. La ciencia difícilmente aceptaría tal concepto.

Sin embargo, el hombre lobo es un personaje que no deja de causar cierta fascinación. Encarna una rabia y un salvajismo que si bien todos los hombres civilizados tememos, en el fondo, envidiamos. La rabia y el salvajismo, después de todo, otorgan libertad. ¿No? No, no es cierto. Quizás en el caso de las bestias, pero en el caso del hombre, el instinto esclaviza. Y quizás sea por eso que el caso de un hombre lobo debería inspirar, más que rechazo o morbosa curiosidad, compasión.

Hay un caso poco conocido en el mundo de la música, y se trata del motivo de la separación de la banda de punk norirlandesa Damned Sally, en la primera mitad de los años 80. El cuarteto conformado por John Derrick (guitarra y voz), Scott Muscat (guitarra), Nixon McDermott (bajo y teclado) y Brian Robertson (batería) obtuvo gran aceptación en la movida punk irlandesa, e incluso ganó adeptos fuera de la isla. En Gran Bretaña y los Estados Unidos, muchos críticos comenzaron a compararlos con grandes exponentes del punk británico, como lo fueran los Sex Pistols y The Clash. Un incidente desafortunado, sin embargo, llevó a la separación definitiva de la banda en el año 85, con tan solo tres años de existencia y a penas empezando a ganar notoriedad. Como dije, un incidente desafortunado, pero difícilmente inusual en el mundo de la música. Casos como el de Damned Sally son numerosos; a primera vista, la muerte del líder de la banda, John Derrick, en una pelea de cantina y la posterior deserción del bajista McDermott no tienen nada de espectacular. Menos aún la cantidad de inconsistencias en las fuentes oficiales del fallecimiento de Derrick. Entre los leales fanáticos de la banda se ha hablado de teorías de conspiración, asesinato e incluso de un asesinato perpetuado por Nixon McDermott. Esta última teoría es la favorita de las mentes más escabrosas y de mayor tendencia hacia el escándalo, y lógicamente la menos popular. Pero, ¿y si en ella hubiera algo de cierto?

¿Qué paranoias encierra el hecho de que la cremación del cuerpo de John Derrick no solo fuera privada, sino inmediata, realizada en la misma noche de su muerte? ¿O el hecho de que no solamente el crematorio del cementerio de Belfast, lugar de reposo de las cenizas del músico, carezca de registro alguno sobre su cremación, sino que ningún cementerio en Irlanda del Norte lo tiene? Y, atreviendome a ir un poco más allá, la elusividad de Nixon McDermott, su inmediata renuncia, la reaciedad de sus antiguos compañeros a hablar de él o del tema y los testimonios de personas que afirman que esa misma noche, él y John Derrick abandonaron juntos el pub en que se encontraban los miembros de Damned Sally, y que los demás solo acudieron cuando los gritos de Derrick sacudieron la noche.

La noche de la muerte de John Derrick había luna llena. Prácticamente, había pasado un mes desde cierto accidente de carretera en que la banda, estando de gira, atropelló a un animal que su entonces manager, Philip Collins, describiría como "un gran lobo oscuro". Según Collins, él y los miembros de la banda descendieron del vehículo con la intención de ver al animal. Solo Nixon McDermott se atrevió a acercarse para comprobar si el impacto lo había matado, y para su mala fortuna, la respuesta resultó ser negativa. La bestia reaccionó violentamente y mordió a McDermott en la mano antes de huir rápidamente y refugiarse en el bosque. La herida no fue grave, por lo que el bajista de Damned Sally, luego del susto, fue blanco de unas cuantas bromas y burlas bienintencionadas por parte de sus compañeros. Pasaron al hospital más cercano para que los médicos lo revisaran y salvo por unas cantidad de vacunas contra la rabia, la gira continuó sobre ruedas. Nadie volvió a mencionar el asunto y la anécdota fue absolutamente desconocida hasta que Philip Collins la revelara hace un par de años en el documental para la televisión "Punk: Attitude".

Según el mismo Collins, McDermott fue haciéndose progresivamente más irritable luego del incidente. Afirma que sus roces con el resto del grupo, especialmente con Derrick, habían llevado a la banda a su declive antes de la muerte del mismo. Además, tanto él como los testigos presentes en el pub en la noche de la muerte del cantante cuentan que este y Nixon McDermott discutieron. A parte de un par de groupies, John Derrick no tuvo contacto en ese lugar con más personas que con su manager y los miembros de su banda. Aún así, el señor Collins descarta la posibilidad de que McDermott haya estado directamente relacionado con la muerte de Derrick. Calificó la idea de "imposible e inpensable", destacando la amistad de todos los miembros de Damned Sally, más allá de cualquier diferencia que hubiera podido surgir entre ellos en aquél último y fatídico mes.

Luego de que John Derrick muriera, como ya se ha dicho, Nixon McDermott renunció, y no se hicieron mayores declaraciones al respecto. Los otros miembros de la banda trataron de continuar por un tiempo, pero al final comprendieron que todo había pasado, y Damned Sally pasó a formar parte de aquella galería de bandas que sólo un puñado de entendidos de un determinado género conocen y respetan todavía. Esas bandas que podrían haber dominado el mundo. Tal vez.

Nixon McDermott actualmente es un indigente. Es una afirmación, pues a pesar de su conducta evasiva, los que han sabido donde buscar han podido encontrarlo y lo han comprobado. ¿Decir que es un hombre lobo podría ser demasiado? Posiblemente sí. Es bien sabido que no dará entrevistas, y ante el acoso de unos cuantos que aún lo reconocen como el bajista de aquella difunta banda de punk tiende a tornarse violento, pero posiblemente sea demasiado afirmar que en las noches de luna llena aquél viejo músico incomprendido asume la forma de un hambriento lobo antropomórfico. Y todo por la suspicacia que en un entendido de un género determinado puede desencadenar una anécdota convenientemente ocultada y demasiadas preguntas sin respuesta.

¿Por casualidad alguien vio el cuerpo de John Derrick luego de su muerte? ¿No?

(19 de mayo del 2007)

la muerte de la pantera negra

anda suelta
una pantera negra en un bar
de metaleros.
entramos todos con cuidado, Iñaki y
Alberto y Germán
"¡una cerveza!" exijo.
"estás loco," dice Gino
el mesero. "¡hay suelta una
pantera!"
"dame la puta cerveza,
emo," le digo.
Alberto y Germán ríen.
ríen.

Gino trae la cerveza y al rato
vemos a la fiera
pantera negra
y la voz de Rob Halford
es silenciada
por sus
rugidos.
Alberto, Germán e Iñaki
Alberto, Germán
y yo
bebemos.

la pantera salta
sobre la mesa.

"¡mierda!" grita Germán
"¡está molesta!"
"quizás no le gusta
la cerveza," dice
Alberto.
"a mí me gusta,"
digo yo. "¡me dejarás
beber
negra puta!"
le digo.
y la pantera ruge,
ruge
así que la golpeo
con la botella

una
dos
tres
sangra, sangra,
sangra.
te maté, puta
pantera.
maté a la pantera
negra.
"¡está muerta!" exclama Gino.
"claro que está
muerta," le digo. "¡ahora trae otra cerveza!"

Nieve

¡Carne muerta, carne muerta!
Veo bistecks
veo chuletas
veo chorizos y
embutidos
servida sobre la mesa
carne muerta como
el blanco que de mi
cráneo
cae sobre una camisa
negra.

El Sr. Cráneo

El Sr. Cráneo era un hijo de puta con suerte. Buko pagaba la pensión por los dos, pero era el Sr. Cráneo quien se bebía el whiskey y se fumaba los cigarrillos. Era el Sr. Cráneo quien se quedaba las mujeres, quien tenía estilo. El Sr. Cráneo después de todo era una persona muy culta y solamente escuchaba una muy reducida selección de blues. Buen blues o nada, solía decir. Y cuando Buko llevaba a la pensión alguna chica por intercesión de Freyja o alguna deidad más benevolente, el Sr. Cráneo se la robaría. Buko hubiera querido hacer algo al respecto, ingeniárselas para robarle su estúpido sombrero, arrancarle de la boca ese maldito cigarrillo o romper sus putos discos. Pero el Sr. Cráneo, pese a no tener el par de manos que tenía Buko, tenía una suerte de perros, y no importaba cómo quisiera cobrársela su joven compañero de cuarto, las circunstancias siempre terminarían favoreciéndole a él y Buko acabaría pagando la pensión por los dos. Y el Sr. Cráneo le miraría desde la mesa en que él escribía todas las noches o trataba de leer todas las noches, como si nada hubiera pasado. Y es que personas como el Sr. Cráneo no se daban por entendidas del daño que hacían a personas como Buko. Ellos pensaban que merecían tenerlo todo. Quizás lo merecían. Al menos el Sr. Cráneo sí. Por eso, Buko siempre acababa dándole todo lo que merecía. Porque el Sr. Cráneo hacía mucho tiempo que no cagaba como los simples mortales. Él cagaba frutas y caramelos, y por eso todos le sonreían, hasta la suerte. Porque hasta para cagar tenía estilo.

Los tatuajes de Ignacio

las líneas de sangre escurren
como patrones en espiral sobre la piel del cadáver.
la blanca superficie
se cubre
de líneas atigradas
de forma parsimoniosa pero
constante, el trabajo de un artesano
de maestría basada en la
paciencia
en el uso de agujas doradas que ahora están bañadas en carmesí.

sisea el cadáver
sisea su piel
escurre la sangre, se agranda el patrón.

El por qué de esto

Me creé un blog en blogspot porque realmente nadie lee los blogs de Windows Live. Y todos criticaban mi decisión de aferrarme a mi viejo blog, No Quarter. El último comentario al respecto me llegó cuando, al pasarle la dirección del blog a mi amiga Patty, esta me dijo "¿por qué no te haces un blog de verdad?". Lo pensé por un segundo y realmente lo consideré. Los que leen mi blog son gente que se ha acostumbrado a revisarlo a costa de mi insistencia. Y el hecho de que se caiga constantemente el servidor no me mantiene fiel a él. También influenció el hecho de que Bill Gates es dueño de Windows Live, y el de haber creado No Quarter en un inicio como una especie de tributo a un amor no correspondido. Cosas de rockeros gays (sensibles, no homosexuales, sin ser yo un homófobo por aclararlo de esta manera). Así que sin más, aquí está mi nuevo blog de blogger. No me dio la gana de hacerlo negro. A los que quieran ver mi antiguo blog, aquí les dejo un link:

http://www.lionspace88.spaces.live.com/

Inaugurado está Poesía de la Mala.