manifiesto visceralista incendiario

- este es el poema de la miel azul que se derrama de la cornucopia.
- Sócrates pasará a la historia como el filósofo más ignorante de la antigüedad.
- la Cabra me enseñó los poemas de parejas masturbatorias y largos inviernos y me mostró la envidia que me daban los escritores malditos, siempre bebiendo sus cervezas y muriendo de cáncer.
- la vida nos impone el amor joven para luego cortarlo, empaquetarlo y mandarlo a prepararse para el amor viejo y socialmente aceptable de la música pop. si te decides a perseguirlo puedes vivir cosas que no esperabas ver y que se saldrán de los márgenes de lo planificado.
- esto podría ser bueno.
- podrías terminar en Barnes&Nobles, leyendo a Whitman, a Bolaño, a Bukowski, a Celine, a Borges, a Li Po y a Tu Fu, a Eielson, poemas de Hora Zero y el infrarrealismo, haikus japoneses, a Harry Potter y toneladas de novelas gráficas y enciclopedias de superhéroes y libros esotéricos como los que en Lima solo podías encontrar en librerías de segunda mano.
- el amor joven cortado, empaquetado y exiliado al norte puede hacer dos cosas por ti:
a) liberarte.
b) convertirte en un poeta, y en ese caso, Odín te libre, nunca tendrás amor viejo. eres una estrella de rock del inframundo de la lectura, de la realidad parduzca que se va formando debajo de la mente y en el interior de las orejas.
- hemos empezado a ver lo que todo el mundo dice pero que, al final, nadie parece comprender a cabalidad/nadie parece hacer nada/probablemente nosotros tampoco hagamos nada/pero diremos mucho. que nacemos para estudiar, que estudiamos para volver a estudiar y este segundo estudio lo hacemos para trabajar, para comprar vinos caros, para tener una televisión y una cama de agua, para no morir de hambre, para tener un dolar que dar a nuestros hijos, para no terminar con los estómagos llenos de parásitos, con sífilis en nuestros penes (si los tenemos) y sida en nuestras mentes, para no embarrar nuestros baños con nuestros propios intestinos vulgarmente vomitados.
- nosotros si queremos vomitar nuestros intestinos.
- vamos a hacer la poesía de Adan Kadmon, de adentro hacia afuera, pintando las paredes con el amarillo de nuestros hígados, el negro de nuestros pulmones, el marrón de nuestros intestinos, con la esponja verde de nuestros bronquios.
- probablemente no querrías invitarnos a cenar con tu familia. no importa, igual ninguno de nosotros es suficientemente bonito.
- yapurr kipurr turun tun tssss. ninguno de nosotros comprende a cabalidad lo que una imagen poética representa. no nos importa.
- cada uno de nuestros órganos es poesía en funcionamiento, que con suerte entrará en movimiento, y cuando la poesía entra en movimiento es cuando empieza a formar poetas.
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- queremos la renuncia de cada rector universitario actual (especialmente de aquellos calvos o egresados de Mordor), la reestructuración de los planes de estudio de las facultades de literatura.
- queremos que cada nuevo conocido sea un poeta visceralista incendiario.
- queremos que dejen de burlarse de nuestro puto nombre.
- queremos decir "puto" y "de mierda" en nuestros poemas y que suene bien. que suene bien.
- Sócrates no sabía nada, y aquí tú no puedes darte el lujo de no saber nada. con internet tú debes saber todo. he dicho todo, maricón.
- queremos acabar con MTV, porque nunca fue bueno, especialmente en los 80's.
- cada uno de nosotros tiene suficiente cabello para arrancar una sonrisa acariciando las más inflamadas encías a las personalidades más serias.
- nos casaremos con sus hijas, impediremos que hagan un postgrado o les den la alegría de un diploma en Finlandia (en general, robaremos de sus virginales pantimedias la posibilidad de aprender finlandés).
- guardamos el secreto del señor Mojo Risin, de Rimbaud, de Elvis, de Hendrix, de Mario Santiago y John Bonham: Bonzo y todos los demás viven en Eerie Indiana.
- aceptamos a los hijos bastardos de poetas que nunca han leído, a cuyos abuelos nunca conocieron, cuya concepción de surrealismo es aquella que deberían tener de infrarrealismo y no la de una realidad superior del subconciente. roll over Breton.
- seguramente nosotros no soltaremos la bomba en el edificio del arte, porque quien realmente necesita una bomba es la sociedad y no el arte, y la bomba debe ser real, y bien grande y bien nuclear.
- búm.
- somos los más grandes parásitos, porque hablamos mucho y no hacemos nada. y para el mundo, donde el hablar mucho y ser rebelde se ha convertido en solo un matiz del blanco profundo de la mente, más provecho saca el que se limita a no hacer nada con la boca cerrada. los demás estan silbando con la boca llena de guacamole y rabanito.
- y sin embargo, nosotros conocemos el secreto del silencio: mientras este es más profundo, más fuerte resuena un grito.
- alguien páseme los tequeños.
- vamos a vomitar sobre tu gran alfombra persa.
- todos ustedes están advertidos: Nous savons.